Poesía de Ángel Estrada

Pintura, madre, esquina

Sin pintura. 

Por sus grietas,

los minutos pasan a través de hongos

Negros-verdes

y entre las fotos que les colgamos.

Toman el aire con apuro.

Así las paredes respiran.

Callan.

Ven.

Una madre, un niño.

Nos están mirando a mí y a mi madre.

Las paredes y yo

hacemos el mismo silencio.

Guardo las lágrimas entre costillas.

Amenaza. 

Luego los ojos.

Y el golpe. Y la huella. Y las manchas.

Y el grito. Y las lágrimas. Y el amor. 

Y las esquinas que no pueden voltear.

Y la familia que sí puede.

Y el trapo que uso para limpiarme.

Y la paz que uno encuentra en la rutina.

¿Y el mañana, madre?

Mañana mi carne recordará esto,

Aunque no quiera.

…

Dormir

La negra calle le da forma al cielo; por sobre los campos de asfalto.

Ventanas se reflejan entre destellos que huyen de las nubes.

El suelo da cobijo. No se encuentran memorias ni cuerpos.

No pueden nacer las palabras. Se desvanece el ánimo.

La puerta abierta deja pasar la frescura de la noche.

Sombras púrpuras.

…