Poesía de Verónica Aranda

Ofrenda

Por todo aquello que nos fue negado:

el néctar que bebían los amantes

de miniaturas persas

y fondo azul añil,

el cítrico esplendor

que precedía al rechazo;

recreo las ajorcas, su sonido

en los tobillos de la bailarina,

el sosiego rural

de los bueyes de agua

y la perplejidad de los viajeros

cegados por la luz magenta y cobre.

Café Hafa

Veo morir los mitos, mientras pienso

en la literatura:

Paul Bowles, viajeros nómadas,

las fiebres amarillas en hoteles de época.

Esa enajenación del extranjero

que envejece tendido en un jergón,

dando lentas caladas a la pipa de kif.

Mohamed Choukri, hambriento por los muelles,

buscando un pan desnudo.

Kerouac, Tennessee Williams, Allen Ginsberg

en la terraza del hotel Muniria.

Ángel Vázquez, huraño y endeudado,

ebrio en alcobas de pensiones lúgubres,

y Juanita Narboni

que hablaba sola por los viejos cines

y apuraba el anís de sobremesa

en un sopor austero de sirenas de barco.

Jane Bowles, dos damas serias,

amantes vendedoras de centeno,

y la lenta inmersión en la locura

y en el papel en blanco.

Veo morir los mitos, pienso en Tánger

en el verano del 49:

pérgolas, grandes fiestas hasta el alba,

un paisaje de acantos

y los caballos por el Monte Viejo.

…